Abrir las páginas de un libro y presenciar cómo se derraman criaturas salvajes y maravillosas, conocidas e inverosímiles, estimula nuestra fascinación por lo extraño. Al tiempo se sienten lo bastante cercanas como para ser, de algún modo, posibles. Esa es la larga tradición del bestiario y de sus múltiples precursores escritos, con ecos incluso en sellos mesopotámicos cincelados y cuneiformes que se remontan hasta circa 3.000 a. e. c.

La vida es, a menudo, tan elástica y maleable que permite ser contada empleando múltiples soportes, formas y maneras. Impresa sobre papel couché, invertida en negativo en blanco y negro, a doble velocidad en audios de WhatsApp o susurrada en el descansillo de una escalera. También, por inverosímil que parezca, impregnada en los filamentos cilíndricos, delgados, de naturaleza córnea, que nacen y crecen en la piel, y que comúnmente llamamos pelo.

Buena parte de la crítica ha emparentado la obra de Tamara Silva Bernaschina con otras escritoras que están elaborando un corpus narrativo de raigambre inequívocamente gótica, dedicándose a releer la tradición del género desde una óptica que vincula el fantástico con los miedos latentes del imaginario femenino.

🔒 Todas las hijas de la casa de mi padre gira en torno a una chica y su grupo de amigos en una urbanización malagueña. Es una urbanización con holandeses expatriados y alemanes raros, y chicas y chicos de clases variadas pero sin complejos. Forman un grupo variopinto y, contra lo que cabía esperar, consciente del momento de transición histórica que se está viviendo en España a finales de los 70 y principios de los 80.

En el episodio de febrero charlamos con Enrique Murillo a cuenta de su personal autobiografía como editor, Personaje secundario, publicada por Trama Editorial.

En el episodio de febrero charlamos con Enrique Murillo a cuenta de su personal autobiografía como editor, Personaje secundario, publicada por Trama Editorial.

Cuando el joven Gómez Suárez de Figueroa dejó Cusco para cruzar el Atlántico en 1560, en busca de la tierra de su padre, esperaba encontrar una confirmación y no un interrogante. Creía que su experiencia en el Viejo Mundo sería una continuación al relato heredado en la infancia, no el inicio de una existencia puesta en duda.

La primera palabra del título de esta colaboración, “canon”, transcribe kanon, voz que en la lengua de Grecia designó primero una “barra recta”. A partir de este sentido originario, que Homero testimonia, significó después una pieza recta que los albañiles o carpinteros usaban para tomar medidas. “Canon” no conserva hoy, como se observa en el Diccionario de la Lengua Española, ninguno de estos sentidos.

No se asusten. Soy solo una sucesión de bits, un conjunto de etiquetas HTML no siempre bien puestas, y una base de datos desactualizada desde hace varios años que ha decidido, tras décadas de almacenar diarios personales que hubieran estado mejor en libretas, críticas de cine para tres lectores, y toda suerte de experimentos literarios que muchas veces no llegaron a ningún lugar concreto, que ya es hora de hablar en nombre propio.

Kike Congrains crea imágenes impactantes a través del collage analógico con imágenes encontradas, formas geométricas y el proceso de yuxtaposición. Creó el mundo sátirico de Canson City, y sus collages son tanto estéticos como políticos. Es también el fundador de Collage Academy, cuyo afán es introducir a cada vez más personas en el mundo evocador del cortar y pegar.

En el episodio de febrero charlamos con Enrique Murillo a cuenta de su personal autobiografía como editor, Personaje secundario, publicada por Trama Editorial.

A primera vista, Bot, con su subtítulo Una conversación sin autor, parece un gesto tardío en el voraginoso debate de la “IA literaria”, un experimento que se suma a una moda. Pero aquí no hay algoritmo, no hay reconstrucción espectral de la voz de un humano hecha por una máquina, y el reclamo tecnológico es en realidad una metáfora.