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La vida es, a menudo, tan elástica y maleable que permite ser contada empleando múltiples soportes, formas y maneras. Impresa sobre papel couché, invertida en negativo en blanco y negro, a doble velocidad en audios de WhatsApp o susurrada en el descansillo de una escalera. También, por inverosímil que parezca, impregnada en los filamentos cilíndricos, delgados, de naturaleza córnea, que nacen y crecen en la piel, y que comúnmente llamamos pelo.

Buena parte de la crítica ha emparentado la obra de Tamara Silva Bernaschina con otras escritoras que están elaborando un corpus narrativo de raigambre inequívocamente gótica, dedicándose a releer la tradición del género desde una óptica que vincula el fantástico con los miedos latentes del imaginario femenino.

🔒 Todas las hijas de la casa de mi padre gira en torno a una chica y su grupo de amigos en una urbanización malagueña. Es una urbanización con holandeses expatriados y alemanes raros, y chicas y chicos de clases variadas pero sin complejos. Forman un grupo variopinto y, contra lo que cabía esperar, consciente del momento de transición histórica que se está viviendo en España a finales de los 70 y principios de los 80.

🔒 Si eso que llamamos “lo humano” no solo es un concepto —o digamos, un constructo—, sino una evidencia biológica y tal vez espiritual, dotada, según se trasluce de El corazón habitante de Daniela Tarazona (México, 1975), de una esencia: ¿cómo narrar esa esencia?

🔒 Una novela que no parece una novela, y un crimen sin asesinato. Hasta aquí, nada encaja con el título de la obra, salvo el espacio en el que se desarrolla todo, que no engaña: Brooklyn. No tenemos un caso que resolver, no hay un detective, no hay una trama al uso.

🔒 Todas las hijas de la casa de mi padre gira en torno a una chica y su grupo de amigos en una urbanización malagueña. Es una urbanización con holandeses expatriados y alemanes raros, y chicas y chicos de clases variadas pero sin complejos. Forman un grupo variopinto y, contra lo que cabía esperar, consciente del momento de transición histórica que se está viviendo en España a finales de los 70 y principios de los 80.

🔒 Tras una voz que avanza como un cable pelado, chispeante, interrumpido, insistente, Miren Amuriza despliega en Pleibak la psicología de una ruptura. El tono juvenil y casi deslenguado de Jone, la voz narradora que preserva la traductora de forma magnífica, no busca imitar la oralidad real, sino trabajar con ella como materia expresiva, un acercamiento a una generación entera.

A primera vista, Bot, con su subtítulo Una conversación sin autor, parece un gesto tardío en el voraginoso debate de la “IA literaria”, un experimento que se suma a una moda. Pero aquí no hay algoritmo, no hay reconstrucción espectral de la voz de un humano hecha por una máquina, y el reclamo tecnológico es en realidad una metáfora.

🔒 Esta novela parte de una idea desconcertante: unos visitantes extraterrestres hacen una parada fugaz en la Tierra, como quien aparca su coche, come un sándwich, se marcha, y dejan tras de sí restos, anomalías, una “Zona” maldita. Esta novela parte de una idea desconcertante: unos visitantes extraterrestres hacen una parada fugaz en la Tierra, como quien aparca su coche, come un sándwich, se marcha, y dejan tras de sí restos, anomalías, una “Zona” maldita.

🔒 Clarice Lispector escribió la tercera de sus novelas, A cidade sitiada, lejos de Brasil, en Berna, donde se había trasladado junto con su marido, que era diplomático. En ella se narra —aunque emplear este verbo para referirse a lo que hace Lispector en sus obras es una simplificación— el proceso de transformación de una mujer y de una ciudad, que transitan hacia la modernidad, hacia el progreso.

🔒 Resulta cuanto menos curioso que en la contraportada de El mal de Aira se avise de que esta novela del debutante Andrés Restrepo (Colombia, 1996) no se parece en casi nada a las novelitas de César Aira (Argentina, 1949). Sobre todo porque precisamente una de las virtudes de este libro es la capacidad de su autor para construir un espacio de singularidad trasladando a su contexto generacional buena parte del núcleo de la poética airiana.

El vado de los zorros es una novela-laberinto. Se erige siguiendo la lógica de las series de TV actuales, lo que le permite abrirse en diversas líneas narrativas simultáneas que ponen al lector frente a situaciones aparentemente inconexas. La trama primera comienza in media res, con un Maxim Cronin que se presenta como un individuo con problemas de memoria y del que solo sabemos que se encuentra en la URSS y que se ha visto abandonado por su mujer, Yelena.