🔒 Juan José Saer nació en la provincia de Santa Fe, en Argentina, en 1937. Allí se formó y allí se hizo escritor; nunca vivió en Buenos Aires. Desde su periferia geográfica sintonizó con una de las principales problemáticas intelectuales de la época: ¿qué hacer con el lenguaje?, ¿cómo trabajar con él a la hora de captar ese afuera, la realidad, que no está hecha de un material lingüístico?

🔒 Toda estadística arma un relato y sobre la industria del libro conviven en la actualidad dos simultáneos, aparentemente contradictorios. Por un lado, hay un relato optimista en el que aumenta la población lectora, la facturación del sector lleva más de una década de crecimiento y cada año se publican decenas de miles de títulos.

🔒Una vez inventé la historia de un narrador barcelonés que viajaba a la ciudad de Lyon, invitado a dar una charla. ¿Sobre qué? Las relaciones entre la ficción y la realidad. Aquel viaje a Lyon lo escribí en los años ochenta del siglo pasado cuando por aquellos días, en mi ciudad, me llamaban Escarlata, solo porque llevaba siempre un abrigo de ese color que había comprado en un viaje a Bellagio, Italia.

Versión flipbook de la revista #513. Septiembre 2026

🔒 ¿Cómo superar el trauma de haber llevado una vida artística desastrosa? Fácil: convirtiendo el fracaso en una religión. Iniciando un culto al fracaso, convirtiendo el fracaso en una devoción y en una vocación. Rafael Cansinos Assens, el modernista rezagado, el impulsor del ultraísmo en 1919, terminó de redactar El divino fracaso en 1918, dos años después de que Valle-Inclán publicara su particular biografía espiritual, La lámpara maravillosa

🔒 ¿Debería ser el anonimato condición sine qua non en literatura? ¿Qué queda de un libro cuando le arrancamos el nombre del autor de la cubierta? En tiempos de exhibicionismo permanente, donde la literatura parece depender del culto a quien escribe y el panorama literario se ha vuelto un escaparate de egos, la propuesta de la Editorial Barrett con su “catálogo a ciegas” se siente, en sus propias palabras, como un “heladito después de una caminata por Sevilla en agosto”.

🔒 Si la discutida saturación del mercado literario implica varios miles de síes mensuales por parte de editores, cabe suponer que cada uno de ellos se sostiene sobre una cifra mucho más vasta —y menos visible— de noes. El rechazo, en este contexto, deja de ser una forma de exclusión para ser el filtro en la cadena del libro que evita su colapso, y que erige al editor en guardián de la puerta de entrada al reino de la publicación.

🔒 ¿Debería alguien que escribe su autobiografía preocuparse por lo que piensen los demás? El autor que nos ocupa se muestra cauto al respecto: sostiene que uno debe ser lo más sincero posible y, desde luego, no engañar ni manipular al lector. Pero tampoco debe dejarse seducir por el deseo de agradar ni rehuir la idea de desenterrar experiencias dolorosas.

🔒 La literatura, como otras formas de guardar la experiencia humana vivida o imaginada, se ha ocupado de crisis, desastres naturales, emergencias o epidemias desde sus orígenes; basta pensar en el diluvio universal. El Decamerón (Boccaccio, 1348-1353), El diario del año de la peste (Defoe, 1722), El último hombre (Shelley, 1826), La peste (Camus, 1947), entre otros títulos, conservan la dimensión subjetiva e intersubjetiva de esas experiencias que alteran violentamente la vi

🔒Si este número de Quimera se pregunta por el fracaso y la renuncia, Patricia MacCormack lleva ambos conceptos hasta su límite: no hay fracaso más absoluto que el de la humanidad como especie ni renuncia más absoluta que la de dejar de perpetuarnos hasta la extinción. Profesora de Filosofía Continental, MacCormack ha desarrollado una obra que cruza teoría queer, ética poshumana, cine, animalismo y ecología.

🔒 Este último libro del argentino Adrián N. Bravi —escrito originalmente en italiano juega con las categorías de la memoria, el recuerdo y la melancolía desde una perspectiva singular. De hecho, no se sabe muy bien si se trata de una novela o una biografía, una crónica o una ficción recurrentemente entreverada de realidad (o viceversa).

🔒 ¿Pueden unas pocas letras empujar vidas enteras? Florence Knapp articula Los nombres a partir de esta pregunta. La novela recorre treinta y cinco años de la vida de un mismo personaje a través de tres líneas temporales distintas, abiertas por una decisión insignificante: el nombre. Bear, el nombre elegido por su hermana Maia; Julian, el que anhela su madre, Cora; Gordon, la imposición de la tradición familiar del padre.