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Todo empieza en casa, con una casa. Una casa de la que partir o a la que llegar. Una casa de la que salir sólo para poder volver a ella. Una casa tomada o una casa que te toma y te traga. Una embrujada casa para siempre. Y esa casa —aunque uno la piense sólo suya y suya para siempre— siempre puede llegar a compartirse con alguien a quien nunca se conoció en persona o en la vida aunque se lo sienta tan próximo en obra y obsesiones.

En sus textos, Michel Nieva (Buenos Aires, 1988) hibrida lo ensayístico y lo narrativo; introduce un extrañamiento en el lenguaje, en los tonos, en la política, incluso en los mapas; abre un espacio en el cual no puede hablarse de tecnología sin hacerlo también de barbarie y donde las categorías de lo humano y lo no humano se intercambian tan rápido como el aleteo de un niño mosquito.

🔒 La forma tiende a repetirse pero, en ocasiones, se transgrede: la naturaleza se discute a sí misma. Cada tanto la reproducción de dos criaturas da lugar a lo inesperado. El desacomodo, lo que no se adapta a un canon, a un dogma que cada época dicta, es un asunto que el arte problematiza. O debería. Desobedecer a la norma, combatir la asimetría, pensar lo que está por fuera de la belleza, qué es la belleza, quién la impone, esas preguntas nos trae lo monstruoso.